Perfeito, perfeito...

A vida é mais que uma série de momentos, temos de ser nós a procurar as pessoas com quem queremos para partilhar esses momentos.
Só podemos entregar-nos a quem queremos, e esperar ter sorte.
Um dia, quando pensava ser já crescida e numa conversa com a avó de uma amiga sobre as coisas em geral, perguntei-lhe se achava o avô, marido, perfeito.
Ela sorriu e disse-me que o amava não porque ele era perfeito, mas sim pelas suas fraquezas, amava-o pelo que ele era.
Esta frase ficou comigo até hoje.

Quando ainda nos conseguem surpreender...

O olhar brilha,
não se sabe de quê,
nem interessa porquê,
qual farol,
intermitente,
que se esquiva
por entre o nevoeiro,
na penumbra dos dias.
mostrando caminhos,
desavindos,
mostrando múltiplos
destinos.

Apetece deslizar pelos cabelos,
tão suaves,
tão finos,
pincelados,
aparentemente,
de forma anárquica,
aparentemente,
sem critério,
aparentemente,
sem jeito,
amarelo aqui,
fundo negro,
vermelho ali,
roxo além,
num quadro genial,
um misto de Dali e Matisse,
traços de perfeição,
de desafio,
de solidão.

Tão bela
...e tão só.

Tão quente
...e tão triste.

Tão próxima,
tão longe,
tão distante...

Tão simples.